Falando de amor

Simples assim...

Não se pode avaliar o amor por quantia ou medida

Cada um o recebe e o doa conforme a essência do seu coração.

Dimensões não foram feitas para o amor

A minha acepção do mesmo não é o de outrem .

O essencial é amar.

Gosto de frestas

Gosto de frestas

Pois quando o mundo parece-me sombrio, as cores escondem-se...

As frestas com todas suas pequenezes deixam-me entrar os insistentes raios de sol.

Gosto de frestas

Pois que são pequeninos feixes de luz a iluminar-me o caminho

Quando minha alma encontra-se ao meio de tenebrosa escuridão.

Frestas são teimosas

Já que penetram em espaços inacessíveis de mim

Sondam-me, acalmam-me e me salvam.

harmonia

Pois que o poema é a chave que me harmoniza a alma no corpo

Ele avança tomando desde o aberto ao ventre

E de repente sou o todo de mim

Pois que o poema faz-se sozinho

Ele invade, preenche e liberta

Ou talvez ele seja só permanência.

Pois que o meu melhor depende de mim

Que eu saiba acariciar os meus medos, as minhas incertezas...

Para que eu possa abraçar e compreender toda a imensidão que há em mim

Que eu tenha sensibilidade e percepção

Para descobrir-me em horizontes nos espaços que me circundam

Que eu seja capaz de encontrar o meu sorriso

A minha fé, a minha ternura...

Adentro dos recônditos que me moram dentro

Porquanto dos meandros que me habitam sinto apenas um desejo:

Discernir o que não vejo

E descobrir-me nas cores que me segredam

Pois que são elas que colorem as minhas ausências.

Desafeto com o tempo

Tempo, tempo, tempo...

Que tal ponderar?

Seja célere em meus momentos insanos

Seja mais brando em meus momentos de ternura.

Tempo, tempo, tempo

Que teima em ser afável em meus dias de lamentos.

Obstinado prolonga-me as horas de angustias

E assim bebo as minhas dores em gotas.

Porque ser tão comedido em meio aos meus tormentos.

Sinto-me aprisionada diante dos seus passos lentos.

Tempo, tempo, tempo

Tão fugaz e tão efêmero a roubar-me indiferente 

Os momentos de doçuras.
Dissimulado e nada bondoso 
Não deixas que minha alegria floresça.

Tempo, tempo, tempo

Respeite as minhas idas e vindas.

Deixa de teimosia

Deixa-me ser poesia.

Quando me achei

No meu esforço de acertar privei-me de viver

Perdi-me de mim mesma

Perdi-me sem ao menos tentar

Enleada em mundos de outrem que não os de minha alma

Deixei de ser horizontes e fui somente fronteiras

Ao longe as manhãs me acenavam em promessas

Sequiosa em minha alma peregrina 

Matizei aquarelas inteiras

Pintei um mundo infindo...

... Só com as minhas cores

Desaguei em rios e mares

Entranhei em desertos e oásis

Conquistei um mundo... 

... Sem medos

Sem caminhos, sem pegadas

E foi ali que me achei...

... No meu mundo devaneio.

Criando raízes

Por vezes acariciei a dor.

Posteriormente olhei para trás

E fiquei com uma estranha sensação de desapontamento.

Pois que o choro pareceu-me tão inutilmente.

O tempo fez o renovo dentro de mim.

...

Por vezes a angústia bateu-me a porta

Superpondo-se em espectros

Os labirintos de minha alma.

E por vezes a esperança chegou-me mansa

Fabricando sonhos em meus becos desertos.

Trazendo-me motivos para ficar bem.

...

Por vezes enfrentei os meus medos

E me descobri mais forte de dentro pra fora.

Aprendi que não se pode andar para trás

E nem correr para frente.

Há de se caminhar sobre o caos...

O aprendizado é maior.

...

Por vezes estive no chão

E descobri...

Que é no chão que firmo raízes.

É onde floresço

E partilho o meu melhor.

...

E se por vezes sorri ou chorei

Foi porque os momentos eu vivi.

As minhas falas

As minhas falas sem sentido

São as que mais falam de mim

Pois eu as digo só para tocar você

As minhas falas são arroubos...

...depois de tempestuosos silêncios

As minhas falas são solidão.

Em ritmo de espera

Há uma solidão acordada por trás do seu sorriso.

Há um permanente outono amarelecido
A vazar do teu olhar.

As raízes do seu passado prendem-se ao seu presente.

E de mãos vazias de ti

Por vezes 

Ouso esperar que chegues a mim.

Em um tempo só nosso.

Espírito árido

É na poesia que ouso rasgar as vozes das pedras mudas

Colhendo palavras doces

Em terreno desprovido de sensibilidade.

E de ilusão teço a minha teia

Que nenhum artesão seria capaz de tecer.