(Eu) Fusão de fantasias

Ela é margarida colorida

Mas na intensidade é rosa.

Sim, essa sou eu.

Despindo-se da essência na mulher.

A que tem a fortaleza no coração

E a fragilidade do mesmo.

Aquela que é mais sonho que realidade.

E porque não? 

Sim...

Sou devaneio, imaginação, poesia.

Sou o livro aberto... 

A história que se entremeia de emoção.

Nas páginas escritas com afeição.

Não sou a prudente, a que exala praticidade.

Sou variedade conforme a necessidade...

Não me acerto com a exatidão.

Mas sim com a sensibilidade do coração.

Sou aquela que não aguenta se segurar por dentro.

Sou a que machuca

A que chora
Que dói e sangra as dores do mundo.

Filha da entardecida e doce melancolia.

Também sou do tipo: romântica incurável

A quase sempre vulnerável...

Na mutável dualidade de uma união.

Igualmente sou presença, companheira... 

Nas horas certas e incertas.

Não sei caminhar em linha reta, sem apego.

Meu caminho é assim: Imensidão...

Olhos que volteiam ao redor, carregados de afeição.

Demasiadamente ternura, crença, pulsação.

Carrego um espírito bordado à mão.

Onde os sentimentos acontecem

Sem necessidade de pretexto ou razão.

Sou a subjetividade da fé sem a teoria da religião.

A que crê na infinidade de Deus, 

Do caminho e da vida.

Sem complexidade ou explicação.

Todavia, indiscutivelmente concebida.
E eu sou simples assim... A palma da mão.

Saudade é uma residente teimosa

Saudade é um sentimento que nos toca.

Mas que tão somente nos diz de outras pessoas

Outros lugares...

Saudade é uma residente teimosa.

Ela chega sem pedir licença

E invade o quintal de nossa alma.

E quando à gente percebe

Ela já assentou acampamento em nosso coração.

Aos poucos preencheu todas as lacunas.

 E acumulou-se nos cantos.

E o pior de tudo...

Saudade é um inquilino melindroso.

Com seu jeito afetado e acabrunhado

Ela fecha todas as janelas e portas.

E entre suspiros e lamentos

Censura-nos pelo presente.

Numa comoção profunda pelo passado.

Respira forte e pausadamente

Por entre ais que nos sufocam.

Nostálgica ela arrasta os chinelos pelo chão.

Numa melancolia entardecida...

Esmorecida chora por alguém

Por alguma coisa.

Ou mesmo, lamenta sem causa.

Por algo que nunca teve.

E insiste em permanecer...

Ora doce e suave.

Outras vezes amuada, amorroada.

Tendo o firme propósito de nos acabrunhar.

Às vezes cede-nos um intervalo...

Uma oportunidade para quebrar o cinza inoportuno.

E descobrir que o mundo é maravilhoso.

Dor é a metamorfose em nosso coração

Dor... 

Nem sempre a compreendemos.

E ela nos retalha por dentro...
Aperta-nos a alma sem dó.

Entretanto quando alcançamos
A compreensão do seu propósito.

Ela nos aprimora...

A dor é uma fonte de sabedoria.

Ela nos torna mais equilibrados.

E passamos a agir com mais prudência.

Deixamos de supor... 

E avaliamos melhor nossas atitudes.

 Nossos sentimentos.

A consciência da dor nos faz refletir.

E descobrimos que...

O que realmente nos importa

É a intensidade dos momentos vividos.
Ao fundo guardados.
Enquanto o suave da vida nos beija.

É a relevância das pessoas em nossas vidas.
De um tempo impreciso...
No todo da vida.
Dor é a metamorfose em nosso coração.

Há sempre um amanhã

A vida tem seus encantos, sua magia.
Ela ergue a barra da saia e caminha.

Tudo se modifica e continua...

Passado, presente e futuro.

Há sempre um novo começo.

Em cadência, o relógio do tempo escreve nossa história.

Já que o mesmo não é um senhor tranquilo 

Balançando em uma rede na varanda.

 Ele tece e deixa suas marcas.

E as tonalidades da vida muda a cada momento.

As cores precisam se espalhar e modificar.

Para terem a harmonia e a essência

Que nos acaricia a pele

Passo a passo da nossa viagem.

Olhos da alma

Por entre a minha capacidade de ver

Para mim grande distância ainda é dentro.

Com os olhos alargados em delicadezas

E seguindo o coração vejo a alma do mundo.

Contemplo por cima de uma montanha

A outra montanha dentro de mim.

É daqui que vejo o horizonte

Sem linhas e infinito

Dando-me delicadezas aos olhos.

E não existe direção desejada

Para meu olhar...

Pois nada sei de nada

Aprendo com o vento

Que levanta a vida dos cantos

E convida-me ao enlevo
Num redemoinho de detalhes.

Encantando-me com suas cores e formas

Minha visão ascende-se e penso...

Nossa que mundo maravilhoso!

Tudo é questão de acreditar...

Minhas noites sempre têm estrelas

Meu céu é sempre azul

Em meu jardim sempre há flores

E em minhas flores sempre há mel.

Porque a vida cá dentro é muito mais...

Descobri-me um paraíso.

Aconchego

Na inquietude do meu desespero

Na incompletude da minha alma

Você invadiu-me a casa num abraço.

E eu acreditei tão certo

Que você me teria ao seu lado

Para depois enxergar 

Que me tem é dentro.

Mansamente transpuseste-me o medo

Que me antecedeu a coragem de ter você.
Gentilmente 

Você me sorriu
E sorri de volta

Descansei dos pavores

Das incertezas e das dores
Na paz do seu sorriso

Não é aconchego o nome disso?
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Após os temporais de quase uma vida

A quietude finalmente e suavemente
Acomodou-se ao fundo da minha alma.

E certamente compreendi
Que a paz é proporcional

A pureza dos sentimentos

E aprendi a dar espaço para ela.

É-me tempo bom!

Feitos de enternecimentos...
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Há tanto amor abrigado nos seus braços
Quando em ti busco repouso
Que me é impossível não enternecer

Pelo lindo caminho  fizeste

Com teus laços de ternuras
Em volta do meu coração.

Uma solidão a dois

As vezes sinto-me tão só em nós
Uma solidão a dois
Harmonizada de laços 
Estendendo os braços
Implorando por abraços
Atados, no tempo constante do depois
Ausências suas, tão minhas, a sós
Desatando o vazio, as estruturas soltas
O retraimento invadindo os nossos espaços
Estendendo em nossa orbita, os embaraços
Distribuído em um casulo cheio de voltas
Florescido de sombria indiferença
Regado pela falta da presença
Da paixão, do calor...
Anoitecidos pela carência do fulgor
Dos afagos das suas mãos.

Arte abstrata

Pelas mãos do tempo a vida faz-me adulta.

Entretanto, sou a criança quando o espírito protesta.
É a face do passado fragmentado no presente
Mesmo quando a vida segue em frente.
E entrego-me à este refúgio complexo
Da infância impingida dentro de mim.
Menina? Mulher?
Refletidas em um espelho tosco.
Não consigo discernir a imagem a olhar-me.
Tortura-me essa menina-mulher
Esmoreço ante essa mulher-menina.
Em meu tronco entrelaçadas.
Diante do impreciso embaçado
Tateio a nebulosa figura.
Procuro por meus traços.
E somente diviso uma alma desunida
Arte abstrata de uma vida.

A minha oração

Eu gosto de prece que surge sem efetuar alarde.

De oração que surge do nada... Do tudo.

Quando meu olhar constata a grandiosidade de Deus.

Para a beleza da vida que acende ao meu redor...

Deparando-me com pequenas e grandes coisas.

Algumas tão singelas! 

Que às vezes, somente às vezes,

Parecem esquecidas de olhares mais atentos.

Entretanto sua candura resplandece

Na mais divina prece...

Quando ao meu olhar engrandece e a minha alma enaltece.

Gosto da prece de abrir os olhos a cada manhã.

Da benção que é me dada por mais um dia.

Perante esta resposta tão imediata de Deus à minha pessoa.

Sinto o meu coração elevar-se em forma de oração.

Por saber que uma vez mais

Poderei contemplar tudo e todos que amo.

Então minha alma se curva

Diante a grandeza de mais um dia...

De luta, de dor.

De paz, de amor.

De superação, ante as adversidades que se hão de surgir.

Umas com soluções céleres

Outras em uma velocidade mais lenta.

Todavia minha vida segue a correnteza...

O tic-tac do meu coração.

É quando ouço e faço a minha mais suave oração.

O eco do meu silêncio

Há dias em que o meu silêncio é eco mais alto

 Do grito que a minha alma pode dar.

A felicidade? 

Está em algum lugar onde haja sol.

Com um certo amargor na boca

Vejo que o tempo passou rápido demais.

Restando-me somente as lembranças

Um instantâneo para meus dias nublados.
As imagens vão chegando...

Fotografias tão presentes na minha memória.

De algo ou de alguém que ascendeu as minhas cores.

E uma espécie de centelha

Rasga-me o cinza melancólico.

Numa paisagem simples...

Que me ultrapassa a alma 
Em cores bucólicas.

Então ouço a voz do meu silêncio:

Ainda há tempo...

O céu nunca tem as mesmas cores.

E as nuvens jamais permanecem num mesmo lugar.