Perseverança ou teimosia?

Nas mãos se aconchegam

Novos gestos

Novos momentos...

Novos sentimentos tornam-se vida.

Chama-se a isso perseverança

ou

Quem sabe seja apenas teimosia.

Abrindo janelas no tempo...

Libertando sonhos adormecidos
E tecendo asas em lugar de amarras.

Gentileza

Gentileza...

Sentimento ofertado!

Que desliza e traz o tom...

A visão da brandura da alma.

Onde encerra a beleza que adorna o amor

Que nos une em dois... Ou mais.

Mão do tempo

Por trás do que sentimos

Há coisas que nos marcam para sempre.

Mas temos que respeitar o nosso tempo.

Se forem lágrimas... Choremos.

Se forem alegrias... Sorriamos.

Compasso e harmonia

Na disposição que nos é oferecida pela vida.

 Assim acolheremos nossos sentimentos

Sem necessidade de sermos fracos ou fortes.

Apenas sendo nós mesmos
Considerando os nossos limites.

Delicadeza

A poesia invade os espaços

E reflete na imagem que vejo

Gravando em meu olhar

A paisagem que ficou em mim...

Delicadeza.

Luz

Basta acreditar 

Que a luz penetra

E aporta

Onde sempre há esperança

Depois...

Novos caminhos serão preenchidos.

Acredite

Faça do teu olhar

Uma imensa janela

Sem sombras!

Imagine... sonhe

Acredite... voe

Acaricie a imensidão 

Com tuas asas.

Paciência

Na paisagem despida do tempo

A brisa sopra vida...

Tonalidades

Contrastes

Matizes

E a ternura reaparece.

Para que a vida ganhe cor

Há que se ter paciência.

Gotejando esperança

Em delicados fios de seda

O presente tece o futuro.

É isso...

Produz encantamento!

Novos tempos...

Gotejados de esperança.

Seria um traço de ternura?

Ouviam-se lá fora os ruídos

O silêncio provinha de dentro

Ao fundo...

Na alma da mulher.
A sua volta

 O sol permanecia majestoso.

Entretanto,

 Em seu interior havia uma geleira.

Mantinha a face uma rigidez de mármore

Indiferente a beleza do dia.

Mas reparei que por um momento

Havia um desassossego em teu olhar...

Que se pintava em labaredas

Ao fitar um botão que não floriu.

Seria um traço de ternura?

Há frutos que não colhi

Há frutos que não colhi

Na polpa doce do tempo.

Há pingos de néctar

Nos fios de minha memória.

Há um eclodir de cores e sabores

Nas ramagens dos meus outonos.

Eventualmente fico a sorver...

A aragem açucarada dos ventos.

Presente nos bagos maduros

Dos frutos que não colhi.
Por tempo indefinido
Inalo o doce aroma da esperança.